[DwF8]

26.04.2010 в 05:58

Пишет  raidhe:

17.04.2009 в 14:46

Пишет  Fennec:

Она греет о чашку руки, улыбается, пьет, молчит.
У нее в кармане всего-то сто рублей на такси, ключи.
У нее тонкий быстрый почерк, вкривь да вкось, и не разберешь.
И она от тебя ничего не хочет, просто спрашивает
Как живешь?

После злишься. Думаешь – к черту. Перебьемся. Плевать. Пройдет.
У нее в волосах сладкий ветер, у нее пальцы – лед, кожа – мед.
У другой в глазах жадная просинь. Вниз по лестнице – рвешься к ней,
А она улыбнется, молчит – не спросит, от того самому больней.

Говоришь – уходи, не морочь, не трожь. Говоришь – я устал, устал.
Говоришь – я был рад, что тебя нашел, только я не тебя искал.
Говоришь – у другой на окне герань, теплый хлеб, занавески, тишь.
Говоришь – не смотри на меня, не рань, не смотри на меня – кричишь…


А на снимках все в сторону смотрит, как ни лови – не поймаешь взгляд.
В городах, вдоль улиц, где ее нет, светлячком фонари горят.
В окнах темных домов зажигают свет. Полоса горизонта тонка.
А ее уже год, как на свете нет. А ты все еще ждешь звонка.